Er hatte Tage, die erst mittags wirklich begannen. Zeitung, Netz, Radio. Das gab es hier, mehr und besser als zuhause. Die Geschichten lagen auf der Straße und ergaben sich von selbst.

Schaue gerade im Glotzkasten eine Reportage über Mumbay. Da kann die L in Chicago nur von träumen. Kann mich erinnern, als ich das erste Mal da war, sah ich eine Wahnsinnsausstellung von Salgadao, nur ein paar Meter entfernt vom Art Institute of Chicago in einem anderen Museum. Der Großmeister hatte unter anderem einen Bahnhof in Mumbay fotografiert, der eben im Fernsehen auch zu sehen war. Stell Dir vor: Stehende Züge lang belichtet, und die Volksmassen leicht verwischt - das alles in Schwarz-weiß. Wahnsinn.

"Was ist Zynismus?" fragt mein Filius (gerade Teenager). Erklär das mal ohne zynische Assoziationen. Ohne davon zu reden, was Dich vorantreibt, wenn Du viel verloren hast. Vielleicht so: Zynismus ist das reinigende Gewitter, der (eigentlich nervende) Herbstregen, auf dass Du Dir keine falschen Hoffnungen mehr machst. Da fragt würde der Philosoph fragen: Was sind die richtigen Hoffnungen?

Nebenan entspinnt sich gerade eine Debatte um Biermann. Er sei eitel, lese ich da. "So ist meine Tine/am Morgen noch Traube/am Mittag Rosine/am Abend schon Wein/. . ." (aus dem Gedächtnis zitiert). Macht das mal nach. Dann reden wir weiter. Und 70 werden wir alle mal, vielleicht - mal sehn, wer uns dann ehrt. Oder was?!

Die Leute gegenüber an dem Haus, das langsam fertig wird, haben es einfacher: Sie kleben die Fenster ab und werden wohl bald anfangen, das Haus zu verputzen. Schön sorgfältig, damit keiner sehen kann, was sich hinter den Fassaden abspielt. Nenne die Filme nicht mehr billig - es passiert so, auch nebenan. Und dann fange mal was damit an, gehe fröhlich weiter und bleibe cool. Meine Güte, warum wird die Phantasie immer wieder Lügen gestraft.