Natürlich wusste er es noch, dass er zu ihr gefahren war. Mit seinem Rucksack. Und zu hause alles stehen und liegen gelassen hatte. Wochenlang hatte B. an ihrer Seite in ihrem kleinen Lieferwagen gesessen, mit dem sie ihre italienischen Spezialitäten über Land fuhr. Bis er irgendwann daran zweifelte, dass dieses unvermittelte, neue Anfangen wirklich Sinn hätte.
Nun steckte er in I., in diesem Hotel am Flughafen, enträtselte die Kaffeemaschine in seinem Zimmer und klickte sich durch das Fernsehprogramm. "So you think you can dance" mit einer neuen Staffel, "The office" hieß es auf einem anderen Sender, und der Papst in Polen. Die Großen von E. sperren sie ein, wenigstens diesmal, denkt B.
Ich will nicht zurück, sagt er vor sich hin, ich will nicht. Morgen würde er zu G. fahren, noch einmal weit, und dann schlief er irgendwann doch ein.