Aber: Wo bleiben? B. las: Hotel H., Mcmare Airport. Lage: direkt im Flughafen, zu erreichen uber ein Rollband oder Hotelbus (inklusive). Da, wußte er, würde G. ihn am wenigsten suchen. Was gab es da: Restaurants, Sports-Bar, Coffee Shop, Swimmingpool (saisonal), Whirlpool, Fitness-Center, Sauna, Dampfbad, Beauty-Salon, Geschäfte, Parken. Immerhin 858 Zimmer, 10 Etagen, Bad/Dusche, WC, Klimaanlage, Telefon, TV, Bügeleisen, Fön, Minibar, Radiowecker. Das musste schon sein. Und sonst noch? Blues im Juni, Jazz im Juli. Auf dem großen, alkoholschwangeren Volksfest in M., stand sie plötzlich vor ihm. Zu banal: Seitdem glaubte er nicht mehr an Zufälle.
- Was machst Du hier.
- Mal schaun. Man gönnt sich ja sonst nichts.
- Du . . .
- Lass es, sag nichts.
Noch einen Kaffee? Die fast enervierende Freundlichkeit der Kellner? Der Kuchen, das wußte er, konnte einem schon mal den nächsten Zahnarztbesuch bescheren. Was denn dann?
Raus, ein paar Schritte gehen, hinüber in die Stadt, in den nächsten Park, ins Museum. Das Bild von der Bar an der Ecke. Die Blumen. Die Fotos im Keller. Hier ist alles wie im Museum, dachte er sich, als er die Blocks weiterlief zur Hochbahn, die merkwürdig eckig kurvend die Stadt durchmaß. Ob sich der Mann im Coffeeshop noch an ihn erinnern würde?