Am Rand der Straße stand ein Fisch, aus einem abgestorbenen Baum gehauen, weißt Du noch. Und wir sind die Straße hinauf gefahren auf die Höhe über die Stadt. Dunst hing im Tal, ein paar Schritte weiter räumten die Arbeiter ihre Schaufeln ein. Ein paar Rufe hin und her, dann brummte ein Achtzylinder auf und das Auto rollte davon.
Wie hier leben? Nur vom Geld der Redaktionen? Abseits vom Hype? Für Jazz interessierten sie sich nicht jeden Tag in Deutschland, auch nicht für Blues. Sollten sie aber, dachte B. Käme besser.
Er hatte seinen Kaffee, seinen Brownie gegessen, die Times, die alte Tante, gelesen, die hier bezahlbar war. Ein Zehntel des deutschen Preises.
Sein Haus konnte er von hier sehn: Fast quadratisch im Grundriß, blaugrau gestrichen, immer wieder ein Stück Erker, eine Veranda, drangebaut. Nun kann es losgehn, dachte B.: Auf in die Clubs, in die Theater, ins Konzert. Wann Vera wollt kommt?